蜡笔惊魂：画中死局

雨是傍晚时分缠上来的，淅淅沥沥，像无数根细针，敲打着这座百年独栋老屋的木窗棂。他站在空旷的客厅里，只开了角落里一盏老式落地灯，昏黄的光线被厚重的阴影逼得蜷缩在一角，勉强照亮身下半径两米的区域，更远的地方则沉没在浓得化不开的暗夜里，像蛰伏着未知的巨兽。

空气里弥漫着一股陈腐的味道，混合着陈年灰尘的干涩、旧木头受潮后散发出的微甜霉味，还有一丝若有似无的、类似蜡笔融化后的腻味，黏在鼻腔里挥之不去。搬家的疲惫像湿泥一样糊在骨头上，每动一下都带着沉重的滞涩感，但更强烈的是一种挥之不去的不适感——这房子太静了，静得能听见自己的心跳，静得仿佛连时间都在这里凝固，那寂静本身就有重量，沉甸甸地压在他的肩头，让他呼吸都觉得发闷。

他的视线最终还是落在了那扇通往阁楼的矮门上。门漆是暗红色的，在昏光下近乎发黑，边缘剥落的漆皮像干涸的血痂，门把手是黄铜的，已经布满了斑驳的绿锈，摸上去想必是刺骨的凉。白天搬家时，他上去过一次，里面堆满了前房主遗弃的杂物，积着厚厚的灰，空气滞重得像灌了铅，呛得他当时就退了出来，本想改天再收拾。可现在，在这死寂的雨夜里，那扇门却像一只沉默的眼睛，带着某种隐秘的引诱，牢牢吸住了他的目光。

鬼使神差地，他走了过去。手指触碰到冰冷的铜把手，绿锈蹭在指腹上，粗糙而潮湿。用力一拧，再向外拉开，门轴发出了一声悠长而痛苦的“吱呀——”声，像是沉睡了百年的老骨头被强行掰开，极不情愿地被唤醒。一股更浓重的霉味扑面而来，夹杂着灰尘和某种孩童用品特有的甜腻气息，几乎让他窒息。阁楼里漆黑一片，楼梯陡峭而狭窄，仅容一人通过。他摸索着打开墙壁上的开关，一盏功率极低的白炽灯在头顶闪烁了几下，发出“嗡嗡”的电流杂音，才不情不愿地亮起，投下昏暗摇曳的光晕，将楼梯的影子拉得歪歪扭扭，像活物的肢体。

他深吸一口气，踏上了楼梯。木制的梯级在他的体重下发出“嘎吱嘎吱”的呻吟，每一步都像踩在朽骨的边缘，仿佛下一秒就会碎裂崩塌。爬到顶端时，他不得不微微弯腰——阁楼的屋顶太低了，斜斜地压迫下来，带着强烈的窒息感。光线所及之处，能看到漂浮的尘埃如微小的幽灵般舞动，旧家具、蒙尘的箱笼、破损的布偶玩具，杂乱地堆叠着，在墙壁上投下扭曲跳跃的巨大黑影，那些黑影随着灯光的晃动，仿佛在无声地蠕动。

他的目光扫过这些无言的废弃物，最后，定格在角落里一个几乎被一个破旧五斗柜完全挡住的内嵌式壁橱上。那橱门是向两侧拉开的，颜色与阁楼的木板墙壁几乎融为一体，若不是柜子被稍微挪开了一点缝隙，露出里面隐约的纸张边缘，根本不可能被发现。

一种莫名的冲动攫住了他。他费了些力气，将沉重的五斗柜再推开一些，柜脚在地板上摩擦，发出刺耳的“嘶啦”声。足够他侧身挤进去后，他伸手抓住壁橱一侧的凹槽，用力一拉。门轨干涩得厉害，发出“吱呀——”的刺耳摩擦声，缓缓滑开。

里面没有他预想中的衣物或杂物，只有一堆纸。厚厚的一叠，胡乱地堆在橱柜底部，上面蒙着一层薄灰。他蹲下身，指尖拂去灰尘，随手拿起最上面的一张。

是蜡笔画。稚嫩的笔触，歪歪扭扭的线条，明显出自孩童之手。但用的颜色却异常暗沉，大片大片的深蓝、暗红和纯黑，几乎看不到一点明亮的色彩。画的是一个房间的布局，依稀能辨认出就是他现在所在的这间阁楼——斜顶、角落里的五斗柜，甚至连壁橱的位置都一模一样。画面中央，一个穿着白色裙子的女人，以极其不自然的姿势倒在地上，脖子扭成一个违背生理常识的可怕角度，四肢僵硬地张开，眼睛是两个用黑色蜡笔狠狠涂成的漩涡，没有眼白，只有一片浓黑，仿佛要将看画人的目光吸进去。

他皱了皱眉，胃里一阵轻微的反胃。这画太诡异了，一个孩子怎么会画这样的内容？放下这张，又拿起另一张。

还是蜡笔画，风格完全相同。画面变成了楼下的主卧室，熟悉的大床、衣柜，甚至床头柜上的花瓶都清晰可辨。同一个白衣女人，蜷缩在衣柜与墙壁的夹缝里，只露出半张脸和一只死死瞪着画外的眼睛，眼神空洞，嘴角却勾起一抹诡异的弧度，身下用红色蜡笔涂了一大片，边缘参差不齐，像是凝固的血迹。

第三张，在浴室。女人浸泡在放满水的浴缸里，长发像墨色的海草般漂浮在水面，水面之上只露出一双苍白的手，指尖弯曲，像是在挣扎。水面之下，她的脸被深蓝色蜡笔涂抹得扭曲变形，只能隐约看到黑洞般的眼睛，直勾勾地盯着画外。

第四张，在厨房。女人趴在流理台旁，头歪向一侧，头发散乱地遮住半张脸，一只手垂在地上，指尖碰到一把歪倒的水果刀。她身下是一大滩用红色蜡笔反复涂抹、几乎要戳破纸面的痕迹，颜色深一块浅一块，透着一股近乎疯狂的用力。

第五张，第六张，第七张……

他一张接一张地翻下去，呼吸逐渐变得急促，后背渗出冷汗，黏在衬衫上冰凉刺骨。每一张画，场景都在这栋房子的不同角落——客厅的沙发后、走廊的尽头、甚至是地下室的楼梯口，而画中的女人，都以不同的方式死去。上吊、被拖拽、隐藏在床底、蜷缩在角落……她的面容总是模糊的，被简单的线条勾勒，唯有那双眼睛，无论角度如何，都用浓重的黑色涂抹，仿佛两个具有引力的黑洞，直勾勾地“看”着画外的人。作画者用色阴暗、狂乱，那些深沉的色调和用力过猛留下的蜡笔划痕，透出一股浸透骨髓的怨毒与恐惧，仿佛作画的孩子亲眼目睹了这一切，将所有的惊恐与憎恨都涂在了纸上。

是谁画的这些？画里的女人又是谁？是前房主的家人？还是……这房子里曾经发生过命案？

寒意顺着他的脊椎悄然爬升，头皮一阵发麻，指尖都开始颤抖。他猛地将手中的画纸全部扔回橱柜深处，仿佛那些纸是滚烫的烙铁。不行，不能留着这些东西。这房子里那股令人不安的感觉，或许就源自这些不祥的画。它们像一个个诅咒，盘踞在这栋老屋里，散发着阴冷的气息。

他抱起那厚厚一摞画纸，纸张边缘割得手指生疼，他却浑然不觉，几乎是跌跌撞撞地冲下阁楼。冰冷的空气似乎追着他的脚后跟，身后的黑暗里，仿佛有什么东西在无声地注视着他的背影。他没有丝毫犹豫，径直走向厨房，打开通往小后院的门。雨还在下，细密而冰冷，打在脸上带着刺骨的凉意。他将那堆画纸扔在潮湿的泥地上，纸张瞬间吸饱了雨水，变得沉重。返回屋内找来打火机，他的手指抖得厉害，按了好几次才打出火苗。

蹲在雨中，他将打火机凑近画纸。火苗窜出，舔舐到画纸的边缘，蜡质成分助长了燃烧，火焰迅速蔓延开来，橘红色的光芒在雨夜中跳跃，映亮了他苍白而紧绷的脸。纸张在火中卷曲、变黑，发出“噼啪”的声响，画面上那些扭曲的人形和阴暗的色彩在烈焰中痛苦地扭动、收缩，然后化为灰烬。浓烟带着一股刺鼻的、类似塑料燃烧的焦糊味升起，又被冰冷的雨水迅速打散，混合着泥土的腥气，弥漫在空气中。他死死盯着火焰，直到最后一点火星在潮湿的泥土上熄灭，只剩下一小堆焦黑的残骸，被雨水泡成糊状，心里那根紧绷的弦，似乎稍微松弛了一些。

他退回屋内，用力关上并反锁了后门，背靠着冰冷的门板，胸膛剧烈起伏，长长地吁出一口气。结束了，把这些诡异的东西烧掉，大概就能摆脱这种令人毛骨悚然的感觉了吧。这房子，或许只是因为存放了这些不祥之物，才显得如此阴森。

他走回客厅，打算给自己倒杯水，安抚一下过度紧张的神经。落地灯的光线依旧昏暗，客厅里静悄悄的，只有窗外持续的雨声，淅淅沥沥，像是某种低低的絮语。

就在这时——

“哐啷！”

一声尖锐、爆裂的巨响毫无征兆地炸开，像惊雷在耳边炸响，撕裂了室内的宁静。

是玻璃破碎的声音！清晰无比，来自客厅的窗户方向！

他浑身一颤，心脏骤然停跳了一拍，血液仿佛瞬间冻结在血管里。他猛地转头望去，瞳孔剧烈收缩。

那扇面向侧院的落地窗，那扇他睡前反复确认过、旋转锁扣拧到最紧的窗户，此刻，玻璃碎了一个不规则的大洞，锋利的玻璃碴子像无数把小刀子，在昏暗的光线下反射着点点寒光，散落在窗下的地板和米白色窗帘上，窗帘被划开了好几道口子，像一道道狰狞的伤口。冷风夹杂着冰冷的雨丝，正从破洞中呼呼地灌进来，吹动着窗帘疯狂摆动，在墙壁上投下扭曲的黑影，像有鬼影在舞动。

而就在那扇洞开的、仿佛一张黑色巨口的窗户窗台上，在那狼藉的玻璃碎片中间，静静地，放着一支蜡笔。

一支紫色的，用了一半的蜡笔。

笔身是纯正的深紫色，和他刚刚烧掉的那些画里，用来涂抹女人的裙摆、房间的阴影，以及无数阴暗角落的颜色，一模一样。蜡笔的断面平整，显然是被人用过后刻意截断的，尾部还沾着一点未干的、同样颜色的蜡渍，仿佛下一秒，就会有人拿起它，在新的画纸上，继续描绘那诡异的死亡场景。

雨还在下，风还在刮，客厅里的温度仿佛骤降了十几度。他僵在原地，浑身冰凉，视线死死盯着那支紫色蜡笔，脑海里轰然响起那些画中女人的黑色眼睛——它们是不是，一直都在“看”着他？而烧掉画的举动，不是终结，而是唤醒？

是谁？是谁在用这些蜡笔画下死亡？是谁在他烧掉画后，留下了这支蜡笔？

黑暗中，仿佛有一道无形的视线，正透过那扇破碎的窗户，透过房间的阴影，牢牢地“看”着他。而他，就像那些画里的女人一样，被困在了这栋老屋的死局里，无处可逃。

相关标签： # 惊悚 # 灵异 # 悬疑